Cien veces he llorado, y cien veces he escrito; cien veces compartí mi desilusión y mi desengaño con algún compasivo lector que quisiera hacerse partícipe de mis demonios personales.
Cien veces expresé mis lamentos, y tantas otras guardé silencio, queriendo encerrar en lo más profundo de mis abismos mis miedos más íntimos.
Cien veces dije que la locura tiene labios de mujer, y cien veces me desplomé por las esquinas de mi autocompasión, encorsetados los recuerdos por los grilletes del olvido, sumida la memoria en el más oscuro de los arrepentimientos, dónde solo mis ribetes de poeta consiguieron arrojar algo de luz y calor.
Cien veces te miré, cien veces te odié y cien veces te amé, no teniendo control alguno sobre mí, pues ante esos ojos me encuentro indefenso, después de tanto tiempo sigo siendo como un niño asustadizo ante el embrujo de tus ojos, después de tanto tiempo la sinceridad no ha conseguido arrancarme ni una sola palabra, porque te odio demasiado como para admitir que no puedo sacarte de mi mente, te odio demasiado como para admitir que tu voz es la sinfonía más bella que jamás oí, te odio demasiado como para admitir que detesto tu incomprensión, quiero hacer como si no me importase lo más mínimo, pero es complicado; te odio demasiado como para admitir que jamás vi algo tan hermoso como tú, que jamás contemplé luz más maravillosa que la de tu sonrisa, que jamás ahondé abismos más profundos que los de tu silencio, que jamás sentí un fuego como el de tu mirada...
Cien veces diré que te odio... y cien veces mentiré.
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